Из сборника стихов
"БОСИКОМ ПО ОБЛАКУ"
***
Я люблю тебя до дрожи, как давным - давно мечталось. Знаю, мысль тебя тревожит, что немного мне осталось. Не печалься, свет мой ясный, лист стихов подальше спрячу, но на облаке прекрасном профиль милый обозначу. Подкрадусь с ночною тенью, лишь луны засветит плошка, теплым дождиком весенним постучу в твое окошко. И шепну крылатой фразой, что давно под сердцем бьётся, - Ангел мой голубоглазый, как теперь тебе живётся? *** Спой тихонько песню о Рязани, там щемящей юности приют. Говорят, что там грибы с глазами, на березах бублики растут. Там, на пнях, улитки греют спины, поймы рек, заросшие травой, там в кустах карминовой малины заблудился пьяный домовой. Можно, синь, тобой налюбоваться? Мы уйдём, но будет всё, как встарь: пчелы с липой сладко целоваться, не погаснет месяца фонарь, небосвода звёздная перина будет тихо облако качать. Там когда-то я придумал сына, чтобы в сорок лет его зачать. Срок придет, и с мокрыми глазами он шагнет с родимого крыльца. Затоскует мальчик по Рязани и продолжит песенку отца. ***
Прабабушке Матрене Максимовне Баграмовой Время памяти кружево вяжет
год от года больней и больней, - синева расплескалась лебяжья, терема отражаются в ней. Крутит маковки ветром бедовым, сизый дым облетает жнивьё. В слез потоках рязанские вдовы рукоделье полощут своё. Я как будто бы сплю в настоящем – гарь пожарища, тлен и зола. Злы татарове с визгом саднящим обдирают церквей купола. Несусветную синь спозаранок рвал звонарь, босоног и безус. Оттого у рязанских тальянок звук надрывен и солон на вкус. И идет ко мне с ладной фигурой по янтарному морю жнивья молодая, с татарским прищуром, русокосая бабка моя. МОЛИТВА Боже правый в небеси! Что хочу - меня спроси, чем живу, куда спешу, в чем я каюсь и грешу, где у радости исток, где земных страстей итог, чем жива добра лоза, где у подлости глаза? Почему у врат твоих гнева колокол затих, почему же злой народ дольше доброго живет? У дороги нет конца, у завистника лица, а к порогу твоему всяк приходит - почему? И убийца, и поэт, всяк к вратам находит след. Боже правый, в небеси! Чашу счастья поднеси, дай тревог, возьми покой, дай бессонницы с тоской, дай мне, Боже, столько сил, чтоб друзей не пережил, чтобы тягостью своей жизнь не резала плечей. Буду в тягость - призови. БОЖЕ, МЯ БЛАГОСЛОВИ! ПАМЯТИ СОБАКИ НИКИ Смерть - это спячка после драки. Сомнений жизненных итог. Душа моей больной собаки приходит охранять порог. Как будто в сборах на охоту от возбуждения дрожит, – ей вечно кажется, что кто-то меня обидеть норовит. Неверный свет луны размажет в напряге замершую тень. Она у ног моих приляжет, когда наступит Судный день. Тебе, мой друг, теперь навечно дано собачий крест нести на широте просторов Млечных. Прости за преданность. Прости. Мы все надеемся немного восстать с Архангела трубой. Так не забудьте взять в дорогу из супа косточку с собой. ВСЕ В ПОРЯДКЕ Мы у Бога доли не просили, были в горьком выборе вольны, брошены кукушкою Россией в гнезда чужедальней стороны. А теперь, конечно, всё в порядке - голова с похмелья не болит, можно жить красиво и в достатке, и ходить гулять на Брайтон-стрит, Наши неизбывные утраты памяти позёмка замела. Мы с тобой, мой свет, не виноваты в том, что голова белым - бела. Мы давно совсем-совсем другие. Жёстче и не маемся виной. Праведные муки ностальгии нас теперь обходят стороной. Я давно, мой свет, перебесился, ты меня со временем поймёшь, – Родина не там, где ты родился, Родина не там, где ты умрёшь. Родина с тобою едет следом бездорожьем страхов и измен. Родина, когда навстречу бедам гордо принимаешься с колен. *** Стынет облака пенка неснятая. Вечер лужи поставил ребром. И луна, ошалела проклятая, заливает глаза серебром. Сушит тополь пуховые валенки, он на дождь мимолётный сердит. А на Млечном пути, на завалинке, чья-то юность босая сидит. Дремлет города линза бездонная в хитром кружеве светлых окон. У фонтана кикимора сонная ловит высохших струй перезвон. Прикорнула церквушка убогая, рядом терем цветного стекла, тишина лопоухая трогает золотые её купола. Я в твои привидения верую, вечер зрелости трудной моей. Кошка хитрая - облако серое – намывает на крыше гостей. РОДИЛСЯ Я УТРЕЧКОМ Родился я утречком, роды шли по правилам. Свет увидел - промолчал, что за зря блажить. Пьяненькая нянечка мне чепец поправила и вздохнула, раз молчит, трудно будет жить. Сколько зим и сколько лет, что от Бога дадено, тройкой шалой унеслись от моих ворот. На приступочке сижу - синяки и ссадины, да от сплетен и молвы окровавлен рот. У гитары струны в ряд, звонкие, не пьяные, вдоль по ним, да поперёк - пальцы босиком. Ночь приходит, без стыда пляшут, окаянные, видно, с Богом говорят от меня тайком. Маетно и суетно. Горько да невесело. Что ж тебе, нетрезвенькой, ночью не спалось? Ведь не просто номерок на ногу повесила – совесть окаянную, чтоб трудней жилось. ТИМУРУ ВАЛИТОВУ Ветров скрипичных нежный альт среди дворов притихших тает. Медь листьев бьется об асфальт – оркестр осени играет. Прощенья позднего свирель ты не оставишь без вниманья. Пусть хрупкой памяти капель стучит в виски, как покаянье. Решётка стареньких ворот поёт печально каждой ночью, и вторит ей седой фагот из труб усталых водосточных. А дождь из нот плетёт узор непосвящённому понятный. Нетрезвый дворник - дирижер метлой отмахивает такты. Ах, эта муза ноября, Она меня заворожила, сухим листом календаря от суеты мирской укрыла. Ловлю, восторженно ловлю её печали и тревоги. И так осеннюю люблю свечу рябины у дороги. НОСТАЛЬГИЯ Старый Питер. Бродят тени. Свет Невы застыл в окне. В лепестках хмельной сирени Император на коне. Удила зажал тугие, вздыблен конь, дрожит рука. Щемит сердце ностальгия – о несбывшемся тоска. Все слова о светлой доле столько лет звучали зря. Мы - слепые в чистом поле, бродим без поводыря. В этой страшной круговерти озарение гнетёт – Император перед смертью проклял пьяный свой народ. Истрепала ностальгия, к краю бездны подвела. Мы - мутанты, в нас другие бродят гены с похмела. Государь, прости Россию, дай покрепче сесть в седло. Ветер. Снег. Дожди косые. Скулы холодом свело. *** Пройду перроном и отдам десятку нищей, что много лет стоит у знака "Переход". От тепловоза веет гарью пепелища, и электричка ошалевшая орет. За детство светлое поплачу на пороге, старухи ветхие кусок мацы дадут. Здесь стонут голуби на крыше синагоги, а ортодоксы тихо спорят за Талмуд. Пройду с цветами по извилистой дорожке, свиданье с близкими - мой вечный скорбный суд,- пусть воробьи склюют рассыпанные крошки, и мой букет опять под вечер продадут. Отбросив напрочь шелуху забот постылых, стою над истинною тайной бытия. Прощайте всех, кого прощать уже не в силах. И не судите тех, кто сам себе судья. По свету мыкала меня беда лихая, но только в память открывается окно, когда на кладбище шуршит листва сухая, а два могильщика над ямой пьют вино. Жизнь бесконечна, словно звездные дороги. Что ожидает нас в неведомой дали? Воркуют голуби на крыше синагоги, как чьи-то души, не ушедшие с земли. ГРЕХ Молва об этом шире год от года, как носят слухи бабы в подоле, - проклятье, мол, повисло над народом, что прах вождя не отдан был земле. И дом наш, как один большой Некрополь, где призрак из конца в конец бредет. Ему бы прогуляться по Европам, а он в стране измученной живет. И дело здесь не в памяти гудящей, как яростная медь колоколов. Мы жить устали в трудном настоящем - без веры, без надежды и богов. Мы тонем, что ни день, в словесной пыли, преступно отвыкаем от земли. Нам Бога Мавзолеем заменили и веру разменяли на рубли. А жизнь так тяжела и скоротечна, добра и зла в ней поровну на всех. Отдайте прах вождя земле навечно – она одна его замолит грех. И даст росток для будущего плода. Поверьте же кормилице земле! И кончится проклятье над народом. И призрак успокоится во мгле. |